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Hoy, 12 de febrero seguro que ocurrieron muchos hechos significativos para la historia universal: nacimientos, muertes, guerras, firmas de tratados, acuerdos de paz y millones de efemérides más, pero una en especial es terriblemente triste para la literatura argentina, latinoamericana y universal. Un día como hoy -imitando las efemérides reportadas en telediarios- muere el gran escritor Julio Cortázar. Desde nuestro blog, un pequeño homenaje al grande de las letras universales y eternas, tan eternas como el mito de Leda y el cisne, tan eternas como el mito mismo... es que ya Cortázar se nos convirtió en mito desde hace rato....
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Con un hermoso épigrafe (o epitafio) de Margarite Yourcenar, Cortázar nos deja
Salvo el cre
púsculo, su último libro, que según el pequeño prólogo que lo acompaña, este poemario representa una:
"operación aleatoria sobre lo acumulado durante cuatro décadas: calles de Buenos Aires, habitaciones de París, cuadernos de seda amarilla, delicadas telarañas de mujeres, Eliot y Boshu, Lionel Hampton, Armstrong, pájaros Roc, pameos y meopas; páginas rescatadas de todos los rincones de una vida que su protagonista amó desordenadamente, páginas escritas desde ese sentimiento de participación «que a su vez participa de la tontería y de la ingenuidad con muy alta frecuencia,loadas sean las tres», sin el que Cortázar confiesa que jamás hubiera escrito nada".
París... París... siempre París... que como diría Hemingway e ironiza Vila-Matas: no se acaba nunca...
LOS DIÓSCUROS
Puesto que la inmortalidad es una muerte
de estrella, de infinito, y que la sangre
busca un término breve, una violenta fuga de delicia,
te daremos, oh Leda, alternativamente
a tus dos hijos.
Cuando desciende Cástor a las sombras
Pólux retorna adormilado y entra
por la puerta pequeña, y sólo el perro fiello acoge.
De qué jornada lamentable vuelves
con ojos cinerarios, y en el pelo
el hedor vesperal de los asfódelos.
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Tú el inmortal, el que de amor hollado
cede su permanencia meridiana
para que Cástor suba hasta su madre
y a las pistas veloces de caballos.
Oh Pólux, no te ven, y como siempre
todo es preparativo o despedida.
Con una mano donde hay una flor
Leda ofrece el augurio de la ruta.
De espaldas a lo eterno, ella la eterna
preferirá por siempre al que la sangre signa,
al que murió en batalla, al que es de tierra.
Y lo más que tendrás, Pólux que aguardas
sólo de un perro huésped,
será en esa mejilla donde poses los labios
la sal del llanto por el que ha partido.
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Del poemario: Salvo el crepúsculo
Texto completo:
http://www.nautiluz.com.ar/textos/Salvo%20el%20crepusculo.pdf
púsculo, su último libro, que según el pequeño prólogo que lo acompaña, este poemario representa una: 
Pensaba que el poemario de Cortázar se titulaba "Salvo el crepúsculo"; al menos, ese es el título del libro que este año me trajeron unos Magos...(¡uno bastante mágico!). No sé, tengo la edición de Alfaguara...
ResponderEliminarEncontré el pòema "Encargo" y me quedé de piedra... ¡Cortázar! El maestro Cortázar...
[...]
"Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre".
Gracias Anónima, gracias, gracias, gracias muchas gracias... igual no es la primera vez que me pasa.
ResponderEliminarConfundo nombres, direcciones, teléfonos, cédulas, pasaportes, países... es que ando entre dioses, duendes y hadas y yo, que soy canción y mortal, mareada entra tanto jaleo confundo.. lo femenino se me hace masculino, lo masculino femenino, el blanco se me convierte en negro y el negro en blanco, sin olvidar miles matices... se me amala el noema y también se me agolpa el clémiso y se me saltan los cronopios.
En fin, se me se tordularon los hurgalios, con esta entrada.
Pido disculpas... hasta que tenga una conexión decente no puedo corregir el error...
Gracias apreciada Anónima, estimada profesora de Literatura
Espero volposarme en la cresta del murelio y recibir vuestro perdón...
¡Evohé! ¡Evohé!...
ResponderEliminarse despierta algo dentro, algo sagrado, todos estos mitos dicen mucho más de lo que a primera vista parece
ResponderEliminarun beso
El río baja por las costas
ResponderEliminarcon su alternada indiferencia
y la ciudad lo considera
como una perra perezosa.
Ni amor, ni espera, ni el combate
del narrador contra la nada.
Con languidez de cortesana
mira a su río Bueno Aires.
El tiempo es ese gris compadre
pintando allí sin hacer nada.
Cantos Argentinos.
Tiempo hueco barato
ResponderEliminarparte donde guitarras blanda
se enredan en las piernas
y mujeres sin rostro
sin senos ni pestañas
con el vientre de piedra
lloran en los caminos.
Ah giro de los vientos
sin pájaros sin hojas
los perros boca arriba
olfatean en vano
un material desnudo
de fragancia y contento
un aire sin perdices
sin tiempo sin amigos
una vida sin patria
un silencio de látigo
que ni siquiera azota
Te lo saltaste?.
Gracias Mariana. Besos.
DESPUÉS DE LAS FIESTAS
ResponderEliminarY cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,
qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,
eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.
Besos y mas besos.
Creí por un momento que me dabas
ResponderEliminaruna cita futura,
que abrías una tierra de nadie, un interregno
donde alcanzar tu minucioso musgo.
Circundada de amigas me besaste,
yo la excepción, el monstruo,
y tú la transgresora murmurante.
Vaya a saber a quién besabas,
de quién te despedías.
Fui el vicario feliz de un solo instante,
el que a veces encuentra en su saliva
un breve gusto a madreselva
bajo cielos australes.
Es graciosa esta muchacha cuando se confunde y oye mira que se confunde con yo soy o yo existo....
ResponderEliminarEstais todos revueltos o os tocaron una fibra sensible... nada, nada sigan, no se vengan a bajo, asi son las cosas y asi deben de ser.
Que me gusta que estes como en casa y que no dejes lo que tanto quieres... un beso.